Và sau đó đến nỗi đau. Đầu tiên ở chân cô, như thể có thứ gì đó đã chìm răng vào nó. Một con thú khổng lồ, một con chó, có thể. Nó khóa hàm của nó trên chi của cô ấy và xé cơ bắp bằng răng của nó. Cô hét lên, đó là tất cả những gì cô có thể làm, hét lên. Cô không thể mô tả cảm giác có cơ thể bị xé toạc. Cô nhớ đến sự tuyệt vọng của cha mình, khuôn mặt anh khi anh dựa vào giường cô, và lời nói của anh: Cái gì, nói với tôi, nó là gì? Khi cô quằn quại trong đau đớn, ướt đẫm mồ hôi, Don Guillermo, người cha tốt bụng, tốt bụng của cô, chờ cô nói với anh. Cho một lời giải thích. Một lời nói có ý nghĩa của nỗi kinh hoàng này, để anh ta có thể hiểu những gì đang xảy ra với con mình. Nếu không, làm thế nào anh ta có thể giúp cô ấy? Bởi vì tiếng khóc điên cuồng của cô là không đủ. Đau cần phải được khớp nối, truyền đạt. Nó cần một loại đối thoại. Nó cần từ. Nhưng chỉ hét lên và thét lên nỗi đau thoát ra khỏi môi của đứa trẻ.
And then came the pain. First in her leg, as if something had sunk its teeth into it. A huge beast, a dog, maybe. It locked its jaws onto her limb and tore at the muscles with its teeth. She screamed, that was all she could do, scream. She could not describe the feeling of having her body ripped apart. She remembered her father’s despair, his face as he leaned over her bed, and his words: What is it, tell me, what is it? As she writhed in pain, soaked in her own sweat, Don Guillermo, her kind, good father, waited for her to tell him. For an explanation. A meaningful verbalization of this horror, so that he could understand what was happening to his child. Otherwise, how could he help her? Because her frenzied cries were not enough. Pain needs to be articulated, communicated. It needs a kind of dialogue. It needs words. But only screams and shrieks of pain escaped from the child’s lips.
Slavenka Drakulić, Frida’s Bed