Và trong tôi cũng vậy, sóng tăng lên. Nó sưng lên; Nó lưu trữ lưng của nó. Tôi nhận thức được một lần nữa về một ham muốn mới, một thứ gì đó trỗi dậy bên dưới tôi như con ngựa tự hào mà người lái đầu tiên tăng tốc và sau đó kéo anh ta trở lại. Bây giờ chúng ta nhận thấy kẻ thù nào đang tiến lên chống lại chúng ta, bạn là người mà tôi đi xe bây giờ, khi chúng ta đứng trên vỉa hè này? Đó là cái chết. Cái chết là kẻ thù. Đó là cái chết đối với người mà tôi cưỡi ngựa với cây giáo của tôi và tóc tôi bay trở lại như một chàng trai trẻ, như của Percival, khi anh ta phi nước đại ở Ấn Độ. Tôi tấn công vào con ngựa của tôi. Chống lại bạn, tôi sẽ ném mình, không thể chấp nhận được và không chịu khuất phục, O cái chết!
And in me too the wave rises. It swells; it arches its back. I am aware once more of a new desire, something rising beneath me like the proud horse whose rider first spurs and then pulls him back. What enemy do we now perceive advancing against us, you whom I ride now, as we stand pawing this stretch of pavement? It is death. Death is the enemy. It is death against whom I ride with my spear couched and my hair flying back like a young man’s, like Percival’s, when he galloped in India. I strike spurs into my horse. Against you I will fling myself, unvanquished and unyielding, O Death!
Virginia Woolf, The Waves