Vào thời điểm Albie bằng tuổi tôi, tôi sẽ mất từ lâu, hoặc, trường hợp tốt nhất, bị chặn vào mô-đun sống của tôi với đủ khẩu phần để xem những ngày của tôi. Nhưng bên ngoài, tôi tưởng tượng các nhà máy rộng lớn, không được kiểm soát, nơi những người lao động tự đếm mình may mắn vượt qua được mười tám giờ với mức lương ít hơn trước khi kéo mặt nạ khí Tin có thể sử dụng cho tiền tệ, những công nhân may mắn đó trở lại với những chiếc lán nhỏ bé, đông đúc trong một siêu thị rộng lớn, nơi một cái cây không bao giờ được nhìn thấy, không khí dày với máy bay không người lái của cảnh sát, nơi vụ nổ bom, bão và những cơn mưa đá như được nhận xét hầu như không được nhận xét. Trong khi đó, trong những tòa tháp mạ vàng theo nghĩa đen phía trên khói thuốc gây ung thư, 1 phần trăm các doanh nhân, người nổi tiếng và người tham gia đặc quyền nhìn xuống các cửa sổ chống đạn, chấp nhận coktails trong kính kỳ lạ từ những người phục vụ robot lơ lửng gần đó và cười nhạo của họ và ở đâu đó, ở đâu đó, Ở dưới đó trong mớ hỗn độn bạo lực, nghèo đói và tuyệt vọng đó, là con trai tôi, Albie Petersen, một minstrel lang thang với cây đàn guitar và sự quan tâm sâu sắc của anh ấy đối với nhiếp ảnh, vẫn từ chối mặc một chiếc áo khoác đàng hoàng.
By the time Albie is my age I will be long gone, or, best-case scenario, barricaded into my living module with enough rations to see out my days. But outside, I imagine vast, unregulated factories where workers count themselves lucky to toil through eighteen-hour days for less than a living wage before pulling on their gas masks to fight their way through the unemployed masses who are bartering with the mutated chickens and old tin-cans that they use for currency, those lucky workers returning to tiny, crowded shacks in a vast megalopolis where a tree is never seen, the air is thick with police drones, where car-bomb explosions, typhoons and freak hailstorms are so commonplace as to be barely remarked upon. Meanwhile, in the literally gilded towers above the carcinogenic smog, the privileged 1 per cent of businessmen, celebrities and entrepeneurs look down through bullet-proof windows, accept coktails in strange glasses from the robot waiters hovering nearby and laugh their tinkling laughs and somewhere, down there in that hellish, stewing mess of violence, poverty and desperation, is my son, Albie Petersen, a wandering minstrel with his guitar and his keen interest in photography, still refusing to wear a decent coat.
David Nicholls, Us