Tôi viết. Tôi tưởng tượng. Hành động tưởng tượng trong chính nó làm tôi sống động. Tôi phát minh ra các ký tự. Đôi khi tôi cảm thấy như thể tôi đang đào những người từ băng, trong đó thực tế đã thu hút họ. Tôi viết vì tôi không thể nói với cô ấy rằng cuộc sống của tôi đã rơi vào các phạm trù. Tôi viết vì tôi không còn có thể nhìn thấy tia lửa trong mắt cô ấy! Tôi viết vì cô ấy thường đọc những lời của tôi nhưng cô ấy không còn là tôi để đọc! Tôi thừa nhận, đôi khi, tôi ước nếu tôi có thể ngủ trong phần còn lại của cuộc sống! Điều này thực sự có ý nghĩa?
I write. I imagine. The act of imagining in itself enlivens me. I invent characters. At times I feel as if I am digging up people from the ice in which reality enshrouded them. I write because I could not tell her that my life has fallen into categories. I write because I am no longer able to see the spark in her eyes! I write because she used to read my words but she is no longer by me to read! I admit, sometimes, I wish if I can sleep for the rest of the life! Does this really makes sense?
Khaled Al-ostath