Đó không phải là cái chết, vì tôi đã đứng dậy, và tất cả những người chết nằm xuống; đó không phải là đêm, vì tất cả những tiếng chuông của họ, trong buổi trưa. Nó không phải là sương giá, vì trên thịt của tôi cảm thấy siroccos bò, cũng không phải lửa, vì chỉ là đôi chân bằng đá cẩm thạch của tôi, giữ một cái ngà ngùng. Và nó có vị như tất cả; những hình tôi có thứ tự SEENSET, để chôn cất, nhắc nhở tôi về tôi, như thể cuộc sống của tôi bị cạo râu, và không thể thở mà không cần chìa khóa ; Và tôi giống như nửa đêm, một số, khi mọi thứ được đánh dấu đã dừng lại, và không gian nhìn chằm chằm, xung quanh, hoặc sương giá khủng khiếp, những buổi sáng mùa thu đầu tiên hoặc Spar,-hoặc thậm chí là một báo cáo của Landto biện minh cho sự tuyệt vọng.
It was not death, for I stood up,And all the dead lie down;It was not night, for all the bellsPut out their tongues, for noon.It was not frost, for on my fleshI felt siroccos crawl,Nor fire, for just my marble feetCould keep a chancel cool.And yet it tasted like them all;The figures I have seenSet orderly, for burial,Reminded me of mine,As if my life were shavenAnd fitted to a frame,And could not breathe without a key;And I was like midnight, some,When everything that ticked has stopped,And space stares, all around,Or grisly frosts, first autumn morns,Repeal the beating ground.But most like chaos,–stopless, cool,Without a chance or spar,–Or even a report of landTo justify despair.
Emily Dickinson, I’m Nobody! Who Are You?