Anh ta đang giữ chân phải, nhưng máu ướt đẫm qua ngón tay và chảy qua tay anh ta trên tay áo. Trực giác đã phục vụ tôi một lần nữa lần này: cú đá của tôi đã đánh bật sự tự động của anh ta khi nắm lấy một phần nhỏ một phần giây trước khi anh ta có thể nhấn cò súng. Cú đá thứ hai là vào mặt anh. Nó gửi anh ta bay khoảng sáu feet. Tôi đặt tầm nhìn của mình lên đầu anh ấy, nhưng một cái gì đó ngăn tôi lại, một trong những người của chúng tôi phát ra một tiếng rên rỉ phía sau tôi. Một viên đạn khác huýt sáo ngay bên cạnh tôi. Rõ ràng, Mujahadeen này không phải là người duy nhất ở đây. Một lần nữa, tôi nhắm vào đầu anh ấy, nhưng một cái gì đó một lần nữa ngăn tôi lại. Tôi thấy bàn tay của anh ấy run rẩy như thế nào. Tôi nhận thấy nỗi kinh hoàng trong mắt anh. ‘Anh ấy chỉ là một cậu bé!’ Tôi nghĩ và nhấn cò.
He was holding his right leg, but the blood soaked through his fingers and flowed over his hand onto his sleeve. Intuition had served me again this time: my kick had knocked his automatic out of his grasp a fraction of a second before he could press the trigger. The second kick was to his face. It sent him flying about six feet. I set my sights on his head, but something stopped me, one of our guys let out a yelp behind me. Another bullet whistled by right next to me. Apparently, this Mujahadeen was not the only one here. Again, I aimed at his head, but something again stopped me. I saw how his hands were trembling. I noticed the horror in his eyes. ‘He is only a boy!’ I thought and pressed the trigger.
Vladislav Tamarov, Afghanistan: A Russian Soldier’s Story