Bàn chân anh đập xuống một số cầu thang. Anh nhắm mắt lại. Họ đã đi qua các cinder và bụi bẩn, gót chân của anh ta thu thập những cơn gió nhỏ của thùng rác. Một thế giới mờ mịt lùi trên những ngón chân lộn ngược của anh ta, hình dạng của những chiếc lán sai lệch nổ ra một cách khéo léo trong ánh đèn niggard. Vụ thân gỉ của một chiếc ô tô trôi chậm bên phải. Những cảnh mờ ám trong đêm hè, Wan Ink Wash of Junks nghiêng trên bầu trời giấy, những người chèo thuyền Rorschach đang diễn ra một cách đột ngột trên một vùng biển được chiếu sáng. Anh ta nằm với cái đầu của mình trên chiếc ghế bọc của một chiếc ghế ô tô cũ giữa đóng gói và giày bị hỏng và đồ chơi cao su nắng trong bóng tối. Một cái gì đó ấm áp đang chạy trên ngực anh. Anh đưa tay lên. Tôi đang chảy máu. Cho đến cái chết của tôi.
His feet went banging down some stairs. He closed his eyes. They went through cinders and dirt, his heels gathering small windrows of trash. A dim world receded above his upturned toes, shapes of skewed shacks erupted bluely in the niggard lamplight. The rusting carcass of an automobile passed slowly on his right. Dim scenes pooling in the summer night, wan ink wash of junks tilting against a paper sky, rorschach boatmen poling mutely over a mooncobbled sea. He lay with his head on the moldy upholstery of an old car seat among packingcrates and broken shoes and suncrazed rubber toys in the dark. Something warm was running on his chest. He put up a hand. I am bleeding. Unto my death.
Cormac McCarthy, Suttree