Bây giờ cô ấy ước đó là buổi tối, mong muốn được sự nhẹ nhõm tuyệt vời của lịch tự mình ra, vào ban ngày và đêm sắp tới, những viên đá gõ cửa trong một chiếc ly bên dưới rượu whisky tràn vào, sự khẳng định màu nâu tốt đẹp đó về nhu cầu.
She wished it were evening now, wished for the great relief of the calendar inking itself out, of day done and night coming, of ice cubes knocking about in a glass beneath the whisky spilling in, that fine brown affirmation of need.
Michelle Latiolais, Widow: Stories