Bây giờ tôi đứng trong khả năng của mình, những câu hỏi về sự cho phép mà tôi đã từng nghẹt thở cho mỗi bữa ăn của tôi bây giờ đã chết trong một đống rơi, và khi họ nói với tôi rằng tôi sẽ ngã, tôi gật đầu. Tôi sẽ gục ngã, tôi trả lời, và lời nói của tôi là một lời thì thầm là một tiếng hú sẽ rơi, tôi nói, và sự lộn xộn sẽ là của riêng tôi. Những lòng bàn tay có làn da và đầu gối oozing là những vết thương thánh, Stigmata của cô ấy. Tôi sẽ bắt được dòng máu bị đổ của chính mình, và sẽ không bị lãng phí.
I stand in my own power now, the questions of permission that I used to choke on for my every meal now dead in a fallen heap, and when they tell me that I will fall, I nod. I will fall, I reply, and my words are a whispermy words are a howlI will fall , I say, and the tumbling will be all my own. The skinned palms and oozing knees are holy wounds, stigmata of my She. I will catch my own spilled blood, and not a drop will be wasted.
Beth Morey, Night Cycles: Poetry for a Dark Night of the Soul