Bent Double, giống như những người ăn xin cũ dưới bao tải, gõ cửa, ho như những con hag, chúng tôi nguyền rủa qua bùn, cho đến khi những ngọn lửa ám ảnh, chúng tôi quay lưng lại và hướng tới phần còn lại của chúng tôi bắt đầu đi. Đàn ông hành quân ngủ. Nhiều người đã mất đôi ủng của họ nhưng khập khiễng, máu. Tất cả đã đi khập khiễng; tất cả mù quáng; Say rượu với mệt mỏi; Điếc thậm chí đến những con chó sò thất vọng rơi phía sau. KHÍ GA! Khí ga! Nhanh chóng, các chàng trai!- Một sự ngây ngất của dò dẫm, lắp mũ bảo hiểm vụng về đúng lúc; Nhưng ai đó vẫn đang la hét và vấp ngã và lúng túng như một người đàn ông trong lửa hoặc vôi .– Dim, qua các tấm sương mù và ánh sáng xanh dày như dưới biển xanh, tôi thấy anh ta chết đuối. Trong tất cả những giấc mơ của tôi, trước cảnh tượng bất lực của tôi, anh ta lao vào tôi, guttering, nghẹt thở, chết đuối. Nếu trong một số giấc mơ nhếch nhác, bạn cũng có thể tăng tốc sau chiếc xe mà chúng ta vung anh ta vào, và ngắm đôi mắt trắng quằn quại trên khuôn mặt, khuôn mặt treo của anh ta, giống như một con quỷ bị bệnh tội lỗi; Nếu bạn có thể nghe, ở mỗi cú hích, máu rơi ra từ phổi bị nhờn, tục tĩu như ung thư Đối với trẻ em hăng hái vì một vinh quang tuyệt vọng, lời nói dối cũ: Dulce et Decorum est Pro Patria Mori.
Bent double, like old beggars under sacks, Knock-kneed, coughing like hags, we cursed through sludge, Till on the haunting flares we turned our backs And towards our distant rest began to trudge. Men marched asleep. Many had lost their boots But limped on, blood-shod. All went lame; all blind; Drunk with fatigue; deaf even to the hoots Of disappointed shells that dropped behind. GAS! Gas! Quick, boys!– An ecstasy of fumbling, Fitting the clumsy helmets just in time; But someone still was yelling out and stumbling And floundering like a man in fire or lime.– Dim, through the misty panes and thick green light As under a green sea, I saw him drowning. In all my dreams, before my helpless sight, He plunges at me, guttering, choking, drowning. If in some smothering dreams you too could pace Behind the wagon that we flung him in, And watch the white eyes writhing in his face, His hanging face, like a devil’s sick of sin; If you could hear, at every jolt, the blood Come gargling from the froth-corrupted lungs, Obscene as cancer, bitter as the cud Of vile, incurable sores on innocent tongues,– My friend, you would not tell with such high zest To children ardent for some desperate glory, The old Lie: Dulce et decorum est Pro patria mori.
Wilfred Owen, The Collected Poems of Wilfred Owen