Có một cái gì đó mạnh mẽ trong sự thì thầm của những lời tục tĩu, về những người nắm quyền lực. Có một cái gì đó thú vị về nó, một cái gì đó nghịch ngợm, bí mật, bị cấm, ly kỳ. Nó giống như một câu thần chú, của các loại. Nó làm xì hơi chúng, giảm chúng thành mẫu số chung nơi chúng có thể được xử lý. Trong lớp sơn của tủ vệ sinh mà một người nào đó không biết đã bị trầy xước: dì Lydia hút. Nó giống như một lá cờ vẫy từ một ngọn đồi trong cuộc nổi loạn. Ý tưởng đơn thuần về dì Lydia làm một điều như vậy là chính nó rất phấn khích. Vì vậy, bây giờ tôi tưởng tượng, trong số những thiên thần này và những cô dâu trắng ráo nước của họ, những tiếng càu nhàu và đổ mồ hôi, những cuộc gặp gỡ đầy ẩm ướt; Hoặc, tốt hơn, những thất bại khó chịu, những con gà trống như cà rốt ba tuần tuổi, những cơn giận dữ đau khổ trên thịt lạnh và không phản ứng như những con cá chưa nấu chín.
There is something powerful in the whispering of obscenities, about those in power. There’s something delightful about it, something naughty, secretive, forbidden, thrilling. It’s like a spell, of sorts. It deflates them, reduces them to the common denominator where they can be dealt with. In the paint of the washroom cubicle someone unknown had scratched: Aunt Lydia sucks. It was like a flag waved from a hilltop in rebellion. The mere idea of Aunt Lydia doing such a thing was in itself heartening. So now I imagine, among these Angels and their drained white brides, momentous grunts and sweating, damp furry encounters; or, better, ignominious failures, cocks like three-week-old carrots, anguished fumblings upon flesh cold and unresponding as uncooked fish.
Margaret Atwood, The Handmaid’s Tale