Dixon còn sống một lần nữa. Ý thức đã đến với anh ta trước khi anh ta có thể tránh đường; Không phải cho anh ta lang thang chậm chạp, duyên dáng từ các hội trường của giấc ngủ, mà là một bản tóm tắt, buộc phải phóng ra. Anh nằm ngổn ngang, quá độc ác để di chuyển, phun ra như một con nhện bị hỏng trên tấm ván lợp của buổi sáng. Ánh sáng đã làm anh ta làm hại, nhưng không nhiều như nhìn mọi thứ đã làm; Anh quyết tâm, đã làm điều đó một lần, không bao giờ di chuyển nhãn cầu của mình nữa. Một tiếng rít bụi trong đầu anh ta đã tạo ra cảnh trước khi anh ta đánh như một nhịp đập. Miệng anh ta đã được sử dụng như một nhà văn hóa bởi một số sinh vật nhỏ của đêm, và sau đó là lăng mộ của nó. Trong đêm cũng vậy, bằng cách nào đó anh ta đã chạy trốn xuyên quốc gia và sau đó bị cảnh sát bí mật đánh đập một cách thành thạo. Anh ấy đã cảm thấy tệ.
Dixon was alive again. Consciousness was upon him before he could get out of the way; not for him the slow, gracious wandering from the halls of sleep, but a summary, forcible ejection. He lay sprawled, too wicked to move, spewed up like a broken spider-crab on the tarry shingle of morning. The light did him harm, but not as much as looking at things did; he resolved, having done it once, never to move his eyeballs again. A dusty thudding in his head made the scene before him beat like a pulse. His mouth had been used as a latrine by some small creature of the night, and then as its mausoleum. During the night, too, he’d somehow been on a cross-country run and then been expertly beaten up by secret police. He felt bad.
Kingsley Amis, Lucky Jim