Đó là những ngày tuyệt vời nhất của cô ấy, mặc dù luôn có điều gì đó vô dụng về cô ấy, một điều gì đó rất chậm chạp và gần như sợ hãi trong nụ cười quá thường xuyên của cô ấy, để khi bạn thấy Mignon hạnh phúc, bạn luôn nghĩ: “Nó không thể kéo dài.” Cô ấy đã có sự vui vẻ của một sinh vật không có quá khứ, không có món quà, nhưng cô ấy tồn tại như vậy, không có trí nhớ hay lịch sử, chỉ vì quá khứ của cô ấy quá ảm đạm để nghĩ và tương lai của cô ấy quá khủng khiếp để suy ngẫm; Cô ấy là một bông hoa tan vỡ của thì hiện tại.
Those were her best days, although there was always something feckless about her, something so slack and almost fearful in her too frequent smile, so that when you saw Mignon being happy, you always thought: “It can’t last.” She had the febrile gaiety of a being without a past, without a present, yet she existed thus, without memory or history, only because her past was too bleak to think of and her future too terrible to contemplate; she was the broken blossom of the present tense.
Angela Carter, Nights at the Circus