Hôm qua tôi đã xem một đêm tò mò. Trần đám mây chiếm một tông màu ấm áp, sâu hơn và khởi hành như thể được vẽ trên dây xích. Tôi không còn có thể nhìn thấy tuyết béo bay trên bầu trời; Tôi chỉ có thể nhìn thấy nó khi nó rơi xuống trước các vật thể tối. Bất kỳ vật thể nào ở xa giống như quả óc chó chết, phủ đầy cây thường xuân mà tôi nhìn thấy từ cửa sổ vịnh- trông giống như một mặt trận đen trắng nhìn xuyên qua một tấm mô trắng. Nó giống như sắp chết, điều này nhìn thế giới rơi vào màu xanh hơn và sâu hơn trong khi tuyết chất đống; Sự im lặng sưng lên và mở rộng, khoảng cách hòa tan, và chẳng mấy chốc chỉ tập trung vào các bóng lớn nhất cho phép tôi tạo ra chuyển động của tuyết rơi, và điều đó quá thất bại. Tuyết trên sân có màu xanh như mực, mờ nhạt; bầu trời tím. Cửa sổ Bay phản bội tôi, và bắt đầu đưa tôi trở lại đèn của phòng. Nó giống như chết, ngày càng mờ nhạt và sâu hơn và sau đó đi ra ngoài.
Yesterday I watched a curious nightfall. The cloud ceiling took on a warm tone, deepened, and departed as if drawn on a leash. I could no longer see the fat snow flying against the sky; I could see it only as it fell before dark objects. Any object at a distance –like the dead, ivy-covered walnut I see from the bay window- looked like a black and white frontispiece seen through a sheet of white tissue. It was like dying, this watching the world recede into deeper and deeper blues while the snow piled; silence swelled and extended, distance dissolved, and soon only concentration at the largest shadows let me make out the movement of falling snow, and that too failed. The snow on the yard was blue as ink, faintly luminous; the sky violet. The bay window betrayed me, and started giving me back the room’s lamps. It was like dying, that growing dimmer and deeper and then going out.
Annie Dillard, Pilgrim at Tinker Creek