Lila đã có thể nói qua văn bản; Không giống như tôi khi tôi viết, không giống như Sarratore trong các bài báo và bài thơ của anh ấy, không giống như nhiều nhà văn tôi đã đọc và đang đọc, cô ấy đã thể hiện bản thân trong những câu được xây dựng tốt, và không có lỗi, mặc dù cô ấy đã ngừng đi học, nhưng Hơn nữa, cô ấy không để lại dấu vết của nỗ lực, bạn không nhận thức được sự giả tạo của từ viết. Tôi đọc và tôi thấy cô ấy, tôi nghe thấy cô ấy. Giọng nói đặt ra trong bài viết áp đảo tôi, làm tôi say mê hơn so với khi chúng tôi nói chuyện với nhau; Nó đã được làm sạch hoàn toàn về lời nói của lời nói, về sự nhầm lẫn của miệng; Nó có sự ngăn nắp sống động mà tôi tưởng tượng sẽ thuộc về cuộc trò chuyện nếu một người may mắn được sinh ra từ người đứng đầu Zeus chứ không phải từ Grecos, Cerullos.
Lila was able to speak through writing; unlike me when I wrote, unlike Sarratore in his articles and poems, unlike even many writers I had read and was reading, she expressed herself in sentences that were well constructed, and without error, even though she had stopped going to school, but–further–she left no trace of effort, you weren’t aware of the artifice of the written word. I read and I saw her, I heard her. The voice set in the writing overwhelmed me, enthralled me even more than when we talked face to face; it was completely cleansed of the dross of speech, of the confusion of the oral; it had the vivid orderliness that I imagined would belong to conversation if one were so fortunate as to be born from the head of Zeus and not from the Grecos, the Cerullos.
Elena Ferrante, My Brilliant Friend