Mẹ-bởi Ted Koosermid April rồi, và mận hoang dã ở bên lề đường, một Whiteagainst The Lacy Whiteagainst the Greenof Greenof, Jubilant Greenof mới và những con mương đen mờ nhạt, mờ nhạt. Chưa có lá, chưa chỉ có những chiếc lá tinh tế, star-petaledbloss, ngọt ngào với nước hoa vượt thời gian của họ. Bạn đã đi một tháng hôm nay và đã bỏ lỡ ba cơn mưa và một đêm cho lốc xoáy. Tôi ngồi trong hầm từ sáu đến tám trong khi những đám mây mùa xuân béo, ầm ầm, ầm ầm về phía đông. Sau đó, nó rót, một cơn bão bước trên chân sét, kéo cái bụng xù xì của nó trên những cánh đồng. Meadowlarks đã trở lại, và Fincheed chuyển từ màu xanh lá cây sang vàng. Những con ngỗng sametwo đó đã đến ao một lần nữa trong năm nay, bấm còi trên cây và bắn xuống. Họ không bao giờ làm tổ, nhưng ở lại một tuần hoặc twothen rời đi. Những con hoa mẫu đơn đã lên, những mầm đỏ, cháy trong vòng tròn như nến sinh nhật, vì đây là tháng sinh của tôi, như bạn biết, tháng tốt nhất được sinh ra, nhờ bạn, mọi thứ sẵn sàng để sống. Không còn nữa mới hơn flannel Nightshirtssewn trên ca sĩ da đen cũ của bạn, không có bản cardadddress sinh nhật trong một bàn tay run rẩy nhưng kinh doanh. Bạn hỏi tôi có buồn khi nó xảy ra không và tôi buồn. Nhưng mống mắt tôi đã chuyển từ Housenow của bạn trong những nắm đấm khô rễ bụi bặm của những con dao và dĩa như thể chờ đợi bữa tối, như thể mùa xuân là một bữa tiệc. Tôi cảm ơn bạn vì điều đó. Nếu không phải vì cách bạn dạy tôi nhìn thế giới, để nhìn thấy cuộc sống chơi trong mọi thứ, tôi sẽ phải cô đơn mãi mãi.
MOTHER – By Ted KooserMid April already, and the wild plumsbloom at the roadside, a lacy whiteagainst the exuberant, jubilant greenof new grass and the dusty, fading black of burned-out ditches. No leaves, not yet,only the delicate, star-petaledblossoms, sweet with their timeless perfume.You have been gone a month todayand have missed three rains and one nightlongwatch for tornadoes. I sat in the cellarfrom six to eight while fat spring cloudswent somersaulting, rumbling east. Then it poured,a storm that walked on legs of lightning,dragging its shaggy belly over the fields.The meadowlarks are back, and the finchesare turning from green to gold. Those sametwo geese have come to the pond again this year,honking in over the trees and splashing down.They never nest, but stay a week or twothen leave. The peonies are up, the red sprouts,burning in circles like birthday candles,for this is the month of my birth, as you know,the best month to be born in, thanks to you,everything ready to burst with living.There will be no more new flannel nightshirtssewn on your old black Singer, no birthday cardaddressed in a shaky but businesslike hand.You asked me if I would be sad when it happenedand I am sad. But the iris I moved from your housenow hold in the dusty dry fists of their rootsgreen knives and forks as if waiting for dinner,as if spring were a feast. I thank you for that. Were it not for the way you taught me to lookat the world, to see the life at play in everything,I would have to be lonely forever.
Ted Kooser, Delights and Shadows