Một người bạn đã gọi vào một ngày khác. Cô nói. Mặt trời đang chiếu sáng, bầu trời một màu xanh tàn nhẫn. Chỉ mới mười một giờ sáng nhưng tôi đã tỉnh táo kể từ ba mươi hai mươi. Tôi đã ở trên giường bởi vì, như thường lệ, tôi có thể nghĩ không nơi nào khác để đi. Tôi nói rằng tôi đã cảm thấy thấp. Thấp là uyển ngữ của sự tuyệt vọng. Cô ấy nói: ‘Làm thế nào bạn có thể bị trầm cảm vào một ngày như thế này?’ Tôi muốn nói: ‘Nếu tôi bị cúm, bạn có hỏi tôi làm thế nào tôi có thể bị bệnh vào một ngày như thế này không?
A friend called the other day.’How are you?’ she said.The sun was shining, the sky a merciless blue. It was only eleven in the morning but I had been awake since three twenty. I was in bed because, as usual, I could think of nowhere else to go. I said that I was feeling low. Low is the depressive’s euphemism for despair.She said: ‘How can you be depressed on a day like this?’I wanted to say: ‘If I had flu, would you ask me how I could be sick on a day like this?
Sally Brampton, Shoot the Damn Dog: A Memoir of Depression