Người đàn ông Wiry gãi đầu, nhìn hai người điều tra lên xuống và khẽ khẽ hé cổ. “Chúng tôi phải nhanh chóng.” Anh ta quay lại, kéo chiếc áo choàng qua đầu và lắc lư qua cánh cửa vào ánh trăng. Hai người điều tra di chuyển với sự im lặng không thể phía sau, trôi nổi trên sàn nhà phủ rơm như những con mèo trên tường bên ngoài túp lều. Những con mèo bị đóng băng trước sự xáo trộn trước khi xua tan một cách ồn ào vào bóng tối khi ba hình bóng băng qua mười thước cỏ trước khi màu đen của khu rừng nuốt chửng chúng. Không có đám cháy nào nhấp nháy vào thời điểm này, khi trăng tròn cao nhất trên bầu trời mùa hè không mây, và ba người là những linh hồn thức dậy duy nhất trong thôn.
The wiry man scratched his head, looked the two inquisitors up and down and cleared his throat softly. “We must be quick.” He turned to go, pulling his cloak over his head and shuffling through the door into the moonlight. The two inquisitors moved with impossible silence behind, floating across the straw-covered floor like the cats on the walls outside the hut. The cats froze at the disturbance before scurrying noiselessly into the shadows as the three silhouettes crossed the ten yards of grass before the blackness of the forest swallowed them. No fires flickered at this time, when the full moon was highest in the cloudless summer sky, and the three were the only waking souls in the hamlet.
Gregory Figg, Threshold