Những đứa trẻ đang yêu nhưng không biết những gì. Họ nói chuyện trong vô nghĩa, tự mình vào một cái nhợt nhạt không thể xác định và khi họ hoàn toàn thua lỗ, họ phát minh ra một ngôn ngữ làm họ điên. Con cá của tôi. Móc của tôi. Con cáo của tôi. Bẫy của tôi. Lửa của tôi. Bạn là nước của tôi. Bạn hiện tại của tôi. Trái đất của tôi. Bạn nếu của tôi. Và bạn của tôi nhưng. Một trong hai. Hoặc. Mọi thứ của tôi … mọi thứ của tôi … họ đẩy nhau, đi cho nhau bằng nắm đấm của họ và xua đuổi một từ phản đối không tồn tại.
The children are in love but do not know with what. They talk in gibberish, muse themselves into an indefinable pallor, and when they are completely at a loss they invent a language that maddens them. My fish. My hook. My fox. My snare. My fire. You my water. You my current. My earth. You my if. And you my but. Either. Or. My everything…my everything…They push one another, go for each other with their fists and scuffle over a counter-word that doesn’t exist.
Ingeborg Bachmann, The Thirtieth Year: Stories