Oxygen Mọi thứ cần nó: xương, cơ bắp, và thậm chí, trong khi nó gọi trái đất là nhà của nó, linh hồn. Vì vậy, cỗ máy ồn ào, ồn ào đứng trong ngôi nhà của chúng tôi hoạt động bằng giọng nói giống như phổi. Tôi nghe thấy nó khi tôi quỳ xuống trước đám cháy, khuấy bằng một thanh sắt, để những khúc gỗ nằm lỏng lẻo hơn. Bạn, trong phòng trên lầu, ở vị trí thông thường của bạn, dựa vào vai phải của bạn, đau đớn cả ngày. Bạn đang kiên nhẫn thở; Đó là một âm thanh đẹp. Đó là cuộc sống của bạn, gần với chính tôi đến nỗi tôi sẽ không biết nơi để thả con dao tách biệt. Và điều này có liên quan gì đến tình yêu, ngoại trừ mọi thứ? Bây giờ đám cháy tăng lên và cung cấp một tá, hát, hoa hồng đỏ đậm. Sau đó, nó ổn định đến sự yên tĩnh, hoặc có thể là lòng biết ơn, vì nó ăn như tất cả chúng ta, như chúng ta phải, theo món quà vô hình: sự cần thiết tinh khiết nhất, ngọt ngào nhất của chúng ta: không khí.
oxygen Everything needs it: bone, muscles, and even, while it calls the earth its home, the soul. So the merciful, noisy machine stands in our house working away in its lung-like voice. I hear it as I kneel before the fire, stirring with a stick of iron, letting the logs lie more loosely. You, in the upstairs room, are in your usual position, leaning on your right shoulder which aches all day. You are breathing patiently; it is a beautiful sound. It is your life, which is so close to my own that I would not know where to drop the knife of separation. And what does this have to do with love, except everything? Now the fire rises and offers a dozen, singing, deep-red roses of flame. Then it settles to quietude, or maybe gratitude, as it feeds as we all do, as we must, upon the invisible gift: our purest, sweet necessity: the air.
Mary Oliver, Thirst