Thật dễ dàng để muốn trở thành một tác giả. Bạn nhìn thấy nó trong tâm trí của bạn với ánh nắng mặt trời truyền qua các cửa sổ và một con mèo Xiêm rầm rộ trên một tấm thảm cổ và một cái bếp nhỏ và bằng cách nào đó các hóa đơn được thanh toán và có sự dí dỏm và tự túc và cảm hứng thần thánh thấm qua các bức tường và lỗ chân lông. Và sau đó, trong tâm trí của bạn, bạn bỏ qua một bữa tiệc ra mắt sách và nhiều mèo Xiêm hơn. Khi bạn tốt nghiệp muốn làm việc, bạn nói, “Tôi sẽ đưa ra ý tưởng này và viết toàn bộ điều đó, và viết lại nó và viết lại nó một lần nữa, và viết lại nó một cách bất tận, và tôi sẽ không có sự đảm bảo thực sự khi nào nó sẽ đủ tốt, nhưng đến một lúc nào đó tôi sẽ đưa nó cho một người sẽ quyết định xem tôi có ảo tưởng hay không. ” Sự lạc quan và công việc vô nghĩa, vô nghĩa, không cần thiết phải tuân theo thông qua cảm thấy không ngừng.
It’s easy to want to be an author. You see it in your mind with sun streaming through windows and a Siamese cat purring on an antique rug and a little pellet stove and somehow the bills are paid and there’s wit and self-sufficiency and divine inspiration seeping through walls and pores. And then, in your mind, you skip ahead to a book launch party and more Siamese cats.When you graduate from wanting to working, you say, “I am going to flesh out this idea and write the whole thing down, and rewrite it, and rewrite it again, and rewrite it unendingly, and I’ll have no real assurance of when it’ll be good enough, but at some point I’ll pitch it to someone who will decide if I’m delusional or not.” The optimism and the ego-bruising, unsexy work needed to follow through feels unending.
Kate Inglis