Tôi đã bắt đầu hiểu một cái gì đó mà tôi không thể nói rõ. Đó là một cảm giác vui nhộn trong ngực tôi, một tiếng rung rinh, một loại ù ù trong não tôi. Sự ấm áp. Đời sống. Sự lưu thông của máu. Sao. Tôi không biết. Tôi đã hiểu rủi ro to lớn khi nói sự thật, làm thế nào việc nói có thể dẫn đến mọi cấp độ địa ngục ngự trị với bạn, làn da của bạn bị thiêu hủy với xương và sau đó là xương và sau đó không có gì ngoài mùi của sự xấu hổ và phân rã, nhưng bây giờ Tôi cũng bắt đầu hiểu cảm giác mới và xa lạ khi chấp nhận rủi ro và có người ở đầu bên kia, người nghe, nói: Bad shit ở nhà? Các bạn đang chạy trốn? Vâng, tôi đã nói. Tôi hiểu, nói, Noehmi.
I was beginning to understand something I couldn’t articulate. It was a jazzy feeling in my chest, a fluttering, a kind of buzzing in my brain. Warmth. Life. The circulation of blood. Sanguinity. I don’t know. I understood the enormous risk of telling the truth, how the telling could result in every level of hell reigning down on you, your skin scorched to the bone and then bone to ash and then nothing but a lingering odour of shame and decomposition, but now I was also beginning to understand the new and alien feeling of taking the risk and having the person on the other end of the telling, the listener, say: Bad shit at home? You guys are running away? Yeah, I said. I understand, said, Noehmi.
Miriam Toews, Irma Voth