Tôi ngồi xuống trong một gian hàng, và cô hầu bàn nhét một thực đơn trước mặt tôi. Không có gì trên đó nghe có vẻ tốt, và dù sao, người ta nhìn cô ấy và dạ dày của tôi quay đầu Họ giữ cô ấy bị nhốt trong tủ quần áo cho đến khi họ thấy tôi đến. Và họ sẽ búp bê cô ấy trong chiếc tạp dề chết tiệt nhất mà họ có thể tìm thấy và bôi nhọ màu đỏ nhảm nhí trên móng tay của cô ấy, và mọi thứ về cô ấy đều bị bôi nhọ và cẩu thả và có mùi. Và cô ấy là người dame luôn chờ đợi tôi.
I sat down in a booth, and the waitress shoved a menu in front of me. There wasn’t anything on it that sounded good, and anyway, one look at her and my stomach turned flipflops… Every goddamned restaurant I go to, it’s always the same way… They’ll have some old bag on the payroll — I figure they keep her locked up in the mop closet until they see me coming. And they’ll doll her up in the dirtiest goddamned apron they can find and smear that crappy red polish all over her fingernails, and everything about her is smeary and sloppy and smelly. And she’s the dame that always waits on me.
Jim Thompson, A Hell of a Woman