Tôi nhìn chằm chằm vào đống tàn dư bị vứt bỏ và nghĩ về mẹ tôi. Cô ấy có chạm vào cây cột đó ở đó không? Có phải mùi hương của cô ấy vẫn còn nán lại trong một mảnh thủy tinh hay một mảnh gỗ? Một sự trống rỗng khủng khiếp lắng đọng vào ngực tôi. Cho dù tôi có đi đến sống bao nhiêu, luôn có những lời nhắc nhở nhỏ làm cho sự mất mát trở lại.
I stare at the pile of discarded remnants and think of my mother. Did she touch that pillar there? Does her scent still linger in a fragment of glass or a splinter of wood? A terrible emptiness settles into my chest. No matter how much I go about living, there are always small reminders that make the loss fresh again.
Libba Bray, The Sweet Far Thing