Wang phổi ngồi hút thuốc, nghĩ về bạc vì nó đã nằm trên bàn. Nó đã ra khỏi trái đất, bạc này, ra khỏi trái đất mà anh ta cày xới và quay lại và dành chính mình. Anh ta lấy mạng từ trái đất; Drop do giọt mồ hôi của anh ấy, anh ấy làm cho thức ăn từ nó và từ thức ăn, bạc. Mỗi lần trước đó, anh ta đã lấy bạc ra để đưa cho bất cứ ai, nó giống như lấy một mảnh cuộc sống của anh ta và đưa nó cho ai đó một cách bất cẩn. Nhưng không phải lần đầu tiên, sự cho đi như vậy không phải là đau đớn. Anh ta nhìn thấy, không phải bạc trong bàn tay ngoài hành tinh của một thương gia trong thị trấn; Anh ta thấy bạc biến thành một thứ gì đó thậm chí còn hơn cả cuộc sống – quần áo trên cơ thể của con trai mình.
Wang Lung sat smoking, thinking of the silver as it had lain upon the table. It had come out of the earth, this silver, out of the earth that he ploughed and turned and spent himself upon. He took his life from the earth; drop by drop by his sweat he wrung food from it and from the food, silver. Each time before this that he had taken the silver out to give to anyone, it had been like taking a piece of his life and giving it to someone carelessly. But not for the first time, such giving was not pain. He saw, not the silver in the alien hand of a merchant in the town; he saw the silver transmuted into something worth even more than life itself – clothes upon the body of his son.
Pearl S. Buck, The Good Earth