Cuối cùng, nó sẽ đạt đến bề mặt rõ ràng của ý thức của tôi, ký ức này, khoảnh khắc chết chóc cũ này mà từ tính của một khoảnh khắc giống hệt nhau đã đi xa để nhập khẩu, làm phiền, để nâng cao độ sâu của bản thể tôi? Tôi không thể nói. Bây giờ tôi cảm thấy không có gì, nó đã dừng lại, có lẽ đã đi xuống một lần nữa trong bóng tối của nó, từ đó ai có thể nói liệu nó có bao giờ tăng lên không?
Will it ultimately reach the clear surface of my consciousness, this memory, this old, dead moment which the magnetism of an identical moment has travelled so far to importune, to disturb, to raise up out of the very depths of my being? I cannot tell. Now that I feel nothing, it has stopped, has perhaps gone down again into its darkness, from which who can say whether it will ever rise?
Marcel Proust, Swann’s Way